“Acabamos de matar a Federico García Lorca. Yo le metí dos tiros en el culo por maricón”

Imaginad… un chaval de 38 años (uno más de los que tiene el que os habla). Un chico que tenía una imaginación desbordante… un homosexual, rojo y republicano en un pueblo de mancos… en un país de paletos manipulables…

Nunca cogió un arma… más allá de la pluma y de las estrellas…

Estudió en la Residencia de Estudiantes en Madrid (papá con dinero se lo podía permitir)… consentido… sensible… pudo hacer lo que más le gustaba en la vida… vomitar versos… escupir metáforas…

Ser libre… hasta morir atado.

Una madrugada de 1936, la del 19 de agosto… un solo mes de guerra… “mil panderos de cristal herían la madrugada”…

Es fácil de imaginar, ¿verdad? En un cuartelillo… con los ojos llenos de lágrimas… aterrado… paloma blanca desorientada…

Un cerrojo que se abre… unos gritos… un saco en la cabeza… calor… mucho calor…

Empujones y golpes hasta un vehículo… motor en marcha…

Olor a alcohol por todas partes… risas… y todas las almas del universo gritando en silencio por lo que iba a suceder.

El vehículo se para… el motor se para… el tiempo se para…

Quizá un golpe… le bajan… cae al suelo… como el toro… aunque no fueran “las cinco en punto de la tarde”.

Más empujones… quizá le quitan el saco de la cabeza para sentirse más hombre que él. Un poco de aire fresco le reconforta… levantar la cabeza… ¿cuántos? Uno no… para eso hay que ser valiente… varios… quizá cuatro… como los cuatro jinetes del Apocalipsis.

Y Federico, personaje de un poema de García Lorca… al estilo de Antoñito Camborio… acepta su destino… sabe lo que va a suceder…

Sabe que va a morir… quizá, se orine encima (como lo haríamos todos)…

Un poeta en la madrugada… manos atadas… armas de fuego…

Disparos que revientan la línea espacio-temporal… que ahogan los sonidos de la noche…

Risas… quizá un último trago de algún vino barato.

Un cadáver eterno está en una cuneta…

Una constelación de carne y huesos es observada por la Osa Mayor mientras llora por la estupidez humana…

Un panteón de naturaleza para la eternidad…

Quizá, con el rabillo del ojo pudo llegar a ver por última vez su “luna de pergamino”… su inspiración… su musa…

Quizá pensó en algún último verso…

Y ya veis… ni siquiera una sepultura… aunque supongo que le diera igual… los cementerios tienen paredes para coartar la libertad de los que allí moran.

Muerto… e inmortal… los que le quitaron la vida se la dieron para siempre… el gañán que se jactaba de acabar de matar a Federico García Lorca, el que dijo “Yo le metí dos tiros en el culo por maricón” le convirtió en el más grande soñador de nuestra historia…

Muy bien idiota… privaste a tu gran España de un premio Nobel… privaste a tu España de un artista inacabado que tras “La casa de Bernarda Alba” había demostrado que podía alcanzar el horizonte… y gracias a ti las alcanzó a tiros…

Por rojo y por maricón… ¡qué grande tu España!

Y claro… nada se puede decir de estas víctimas… porque es remover el pasado… porque es tener falta de sensibilidad… porque… ahora no es el momento… porque ambos bandos hicieron tal y cual y yo qué sé… porque era rojo y los rojos van al infierno… y si encima son maricones van de culo…

Hace 76 años mataron a García Lorca sin juicio, sin culpa… de madrugada, entre llantos, entre risotadas… y al final… “verdes vientos, verdes ramas, el barco sobre la mar y el caballo en la montaña”.

Un 19 de agosto, de 1936, un chaval de 38 años, que nunca cogió un arma, fue asesinado y nunca se ha sabido quién lo hizo… porque nunca se ha investigado oficialmente… y no sabemos ni siquiera dónde está enterrado… si es que lo enterraron…

Y en una cuneta la poesía española murió aquella madrugada… al alba…

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  1. No tan sols el poeta; totes les persones assassinades per la cobdicia de les màfies del mercat!

  2. Hace más de dos mil años , un Hombre de treinta y tres moría clavado a una cruz después de haber sufrido azotes , escarnios , insultos , mofas , una corona de espinas clavadas en su sien….No era un poeta …ERA EL MISMO DIOS !!! El que sufrió todo eso y una muerte lenta , una muerte de cruz . No fue un tiro certero el que lo mató …no tuvo esa suerte …y, siendo DIOS , se dejó crucificar , la peor de las muertes ! Y lo hizo por nosotros , hombres y mujeres , para abrirnos ( nada menos ! ) que las puertas del Cielo y para darnos la posibilidad de ver y oír ” lo que ni ojo vio ni oído oyó ” porque eso es lo que Dios tiene preparado para los que le aman ” .
    Ponemos énfasis en recordar las virtudes ( las de la palabra ) de alguien que murió con la única trascendencia de haber sido un gran poeta y escritor y , sin embargo , nos olvidamos del mismo Dios que , sabiendo que podía impedirlo , no lo hizo , escogió morir y morir con muerte de Cruz . Tampoco Jesús tuvo juicio previo y Era DIOS !! Y eso , ese Hecho , sin embargo , no nos conmueve…

    • Pues non soy Español y cuando lei el texto me llenée de rábia y tristeza . Pobre España qué continuas teniendo hijos k amputan á la cultura non á tiros y sin á cañonazos !!!! Y gracias al autores de ese texto …

    • Vestal querida ¿porque escogiste este nombre? ¿eres una virgen haciendo fuego? para una diosa pagana de la Roma depravada y decadente….. pobrecita si te pusieras a leer Federico encontrarias a un hombre lleno de luz quien puede abrir a mundos de maravillas con sencillitas manchas de tinta sobre papelitos, ¡Mujer! ¡abre los ojos! ¡abre tu corazon al amor sin meta! de federico somos ciertos que existi y que cada vez que le leemos reanudamos con lo divino… El es elemento de progresiony elevacion del alma, sin espinas cruzes etc… por eso le mataron por eso siempre lamentaremos su muerta. de tu amigo con la cruz no sabemos bastante, soli testigos de esos romanos paganos etc…
      abre los brazos
      Dios es el punto

  3. FRANCO EL MAS TERRIBLE HIJO DE PUTAS DE TODOS LOS TIEMPOS.. PAGARÁ SU DESCENDENCIA SUS ADMIRADORES
    SUS ALCAHUETES
    SUS MUJERES PROSTITUTAS
    SUS IGNORANTES IMBECILES QUE LO SEGUÍAN
    SUS COBARDES Y MARICONES DISFRAZADOS
    DE MILICOS
    DE REYES
    DE INFANTAS
    DE PAYASOS DE LAS CORTES
    DE MALLIENTES A CALAS DE CEMENTERIO
    PAGARAN ..TODOS ..ESA VIEJA PROSAPIA DE DEGENERADOS
    PAGARAN ..PAGARAN. PAGARAN ..
    AQUÍ EN LA TIERRA ..
    PORQUE EL CIELO ASÍ LO QUIERE.
    Y ..
    VIVA FEDERICO..
    QUE AHORA ERES DUENDE.

    ZERGIO RECABARREN.

  4. A los muertos hay que dejarlos descansar. Las almas “vuelan libres por el aire, el viento las mece”. Estoy segura de que a Federico le hubiera gustado que sus huesos “fueran a dar” a un barranco, por donde la lluvia se torna arroyos, con olivos plenos de reminiscencias del pasado, almendros en flor cuando lkega la primavera y la vega…Su vega de Granada “besándole los pies”… La fuente de Aynadamar ya tiene otro “motivo” para recibir su nombre: ” fuente de las lágrimas”…

  5. Un buen artículo, felicidades! Lo usaré en mis clases. Cuánto nos hubiese hecho disfrutar Federico si las cosas hubiesen sido de otra forma! Grande, como cada una de las palabras que escribió. ¡siempre Federico!

  6. Me ha emocionado su articulo….mi suegro era primo de Federico ,varias veces hablamos del tema y siempre dio el nombre del asesino, intente varias veces ponerme en contacto con Ian Gibson y o no le llego mi mensaje o no le intereso, de todas formas !! siempre Federico!!